El Chullachaqui de las Raíces Gigantes

La cuchilla de sangrar mordió la corteza con un chasquido sordo, húmedo, casi orgánico. De la hendidura no brotó de inmediato la leche blanca del caucho, sino una gota espesa y grisácea que olía a fango podrido y a resina rancia. Lisandro se limpió el sudor de la frente con el dorso de la muñeca, dejando una mancha tiznada de hollín sobre su piel afiebrada. El calor no caía desde el cielo; subía de la tierra, denso, como el aliento de una bestia que llevara siglos masticando hojarasca en la penumbra.

Entonces callaron las chicharras.

Fue una interrupción seca. De golpe. Como si una mano gigantesca hubiera sofocado el rumor metálico que vibraba entre los troncos desde el amanecer. En la selva virgen, el silencio absoluto nunca es paz; es la advertencia de que algo camina sin hacer ruido.

👁️ EXPEDIENTE INTERCEPTADOTerror en la Carretera y Rutas MalditasAutopistas desoladas, testimonios de camioneros y presencias que acechan en las curvas de la noche.Explorar Colección →

I. El silbido entre las aletas

Lisandro dejó el balde de zinc en el suelo blando. El metal tintineó levemente al tocar una raíz expuesta, y el sonido pareció rebotar demasiado lejos, tragado por las murallas vegetales. A treinta pasos, semioculto tras la aleta desmesurada de una lupuna centenaria —una pared leñosa que superaba con creces los tres metros de altura antes de fundirse en el tronco madre—, asomó una figura.

Llevaba la camisa de dril descolorida, con los mismos desgarrones en el hombro izquierdo que Lisandro le había visto remendar la noche anterior junto al fuego de la barraca. Era Tomás.

—¿Tomás? —llamó Lisandro, con la garganta áspera por el tabaco de hoja—. ¿Qué coño haces tan adentro? Nos toca sangrar la margen baja, hacia la quebrada del Chanchamayo. Si don Aurelio nos pesca en terreno vedado, nos descuenta la lata de látex del jornal.

La figura no contestó. Hizo un gesto breve con la mano derecha, un movimiento seco que lo instaba a seguirle, y se deslizó tras el contrafuerte de madera rojiza. No hubo crujido de ramas secas bajo sus botas. Ni el susurro de las hojas de palma al apartarse.

¿Desde cuándo Tomás se movía con esa soltura de agua mansa entre la maleza?

El hombre era pesado, torpe de andares por una fractura mal curada en el tobillo derecho tras un accidente en el puerto fluvial hacía tres veranos. Siempre arrastraba el talón con una cadencia cansina que permitía rastrearlo a cincuenta varas en la oscuridad. Ahora, sin embargo, la maleza se cerraba tras su paso sin un solo temblor.

Lisandro dudó. Apretó la empuñadura gastada del machete colinegro y dio un paso al frente. El aire se volvió de pronto más fresco, una ráfaga anómala con regusto a ceniza fría que le erizó el vello de los brazos.

II. El rastro torcido

El suelo que pisaba era un lodazal negro, saturado de lluvias antiguas que jamás llegaban a evaporarse bajo la bóveda cerrada de copas entrelazadas. Lisandro avanzó clavando los ojos en el rastro fresco de su primo. Tomás iba apenas diez metros por delante, cruzando los arcos formados por las raíces aéreas de las matapalos con una agilidad grotesca, doblándose por la cintura sin perder impulso.

Al bajar la vista hacia una hondonada de arcilla blanda, Lisandro se detuvo en seco.

La huella derecha estaba allí: la marca inconfundible de la bota de cuero reseco con tres tachuelas de plomo en el tacón. Pero la huella izquierda carecía por completo de suela. Era una impronta desnuda, de cinco dedos achatados y talón estrecho, hundida profundamente en el fango.

Y apuntaba en sentido contrario.

Lisandro parpadeó, sacudiendo la cabeza con violencia para disipar la neblina de la malaria que solía asaltarlo a media tarde. Pensó en una superposición casual. Pensó que Tomás habría retrocedido para salvar un tronco caído y que el lodo había deformado la pisada al deslizarse. La razón humana busca refugio en cualquier absurdidad técnica antes de aceptar que la geometría de la carne ha dejado de obedecer a Dios.

—Tomás, detente, carajo —masculló Lisandro, bajando la voz por puro instinto, temiendo que las paredes del bosque amplificaran su llamada—. Deja de hacer el idiota. No tenemos pólvora de sobra ni ganas de dormir al raso.

La figura se frenó en seco al pie de una lupuna descomunal, cuyo tronco parecía una torre de catedral gótica carcomida por el óxido de los líquenes. El cuerpo permanecía de espaldas, extrañamente rígido, con los brazos caídos a lo largo de los costados en un ángulo que resultaba apenas unos grados demasiado abierto para ser natural.

Desde la penumbra de su cuello brotó un silbido. No era el reclamo habitual de los peones para espantar a las víboras, sino una melodía rota, infantil, afinada en una frecuencia que le perforó el tímpano izquierdo como una aguja helada.

III. El olor a panal podrido

Un hedor denso, tibio y dulzón envolvió de repente el claroselva. Olía a cera de abejas silvestres fermentada al sol junto a un cadáver de sajino. Lisandro dio dos pasos hacia atrás; la suela de su calzado resbaló en una raíz empapada y su corazón golpeó contra las costillas con la violencia de un fuelle averiado.

—Date la vuelta —exigió Lisandro, levantando el machete a la altura del pecho—. Mírame a la cara, Tomás.

El cuerpo no se giró con el movimiento habitual de las caderas. Primero rotó el cuello, despacio, con un chasquido de cartílagos secos que sonó parecido al quebrar de leña menuda. La cabeza giró casi ciento ochenta grados sobre el eje de los hombros.

El rostro era el de Tomás: la misma barba rala de tres semanas, la misma cicatriz pálida que le cruzaba la ceja desde la niñez, la misma mancha de tabaco entre los incisivos. Pero los ojos no tenían parpadeo. Las pupilas estaban dilatadas hasta borrar el iris, convertidas en dos pozos de tinta que no reflejaban el escaso verde de la luz diurna.

Y entonces sonrió. La comisura izquierda de sus labios subió demasiado alto, tirando de la piel hasta que la mejilla pareció a punto de desgarrarse como un pellejo seco.

—¿Por qué no caminas, primito? —dijo la boca, pero la voz sonaba doble, superpuesta: el timbre rasposo de Tomás amortiguado bajo un murmullo sibilante que imitaba el crujido de las ramas al viento—. Aquí la siringa llora leche pura. Mira el pie. Mira cómo te espero.

La criatura levantó levemente la pernera del pantalón de dril. La pierna izquierda terminaba en una extremidad nudosa, cubierta de un vello áspero y grisáceo como la corteza del cetico. El talón miraba hacia el frente, huesudo y puntiagudo como un espolón de gallo; los dedos, largos y prensiles, apuntaban hacia atrás, hundiéndose en la tierra podrida con una fuerza espantosa.

Aquello no era un hombre enfermo. Era el bosque burlándose de la forma humana.

Lisandro sintió un vacío gélido en la boca del estómago, un vómito seco que le abrasó la garganta. Dio media vuelta para huir por donde había venido, pero el sendero que había dejado abierto a golpe de machete ya no existía. En su lugar, una muralla impenetrable de raíces gigantescas, retorcidas como serpientes de madera fósil, cerraba a cal y canto cualquier escape hacia el río.

IV. La catedral de madera ciega

El Chullachaqui no corrió. No lo necesitaba. Se desplazaba con un balanceo ondulante, apoyando aquel talón invertido que dejaba en el suelo una pista engañosa, diseñada para que cualquier rastreador caminara en círculos directos hacia su propio matadero.

Lisandro corrió a ciegas, golpeándose los hombros contra las costillas de las lupunas. El machete rebotaba inútil en las lianas de uña de gato que le desgarraban la carne de los antebrazos. La orientación se había disuelto: no había norte, ni sombra que marcara el descenso del sol, solo un techo verde impenetrable que filtraba una luz mortecina, del color del agua estancada.

Cada vez que salía a un claro con la esperanza de divisar el humo del campamento, encontraba la misma silueta esperándolo al otro lado, sentada con indolencia sobre una raíz nudosa, balanceando aquella pierna siniestra.

—¿Adónde vas con tanta prisa, Lisandro? —preguntaba el eco de su primo, cambiando sutilmente de tono, perdiendo cadencia humana para adoptar la monotonía mecánica de una oropéndola—. Don Aurelio ya apagó los fogones. El río se secó ayer. Ven a ver la raíz por dentro.

El cauchero cayó de rodillas sobre un colchón de hojas descompuestas. Sus pulmones silbaban, calados por el asma de la humedad y el terror. De su bolsillo resbaló la pequeña cruz de estaño que su madre le había cosido al chaleco antes de enviarlo a las caucherías del Putumayo. La tomó con los dedos temblorosos, apretándola contra su pecho hasta que los bordes metálicos le cortaron la palma.

Frente a él, la criatura descendió de la lupuna. Caminaba hacia atrás para que sus huellas parecieran avanzar. O caminaba hacia adelante mientras su pie retrocedía. La mente de Lisandro no lograba procesar la contradicción del movimiento; el ojo intentaba corregir la anomalía y el resultado era un mareo punzante tras los globos oculares que amenazaba con privarlo de la conciencia.

—Tomás está abajo —susurró el engendro, deteniéndose a solo dos varas. La piel de su rostro comenzó a aflojarse, como si la cera que sostenía las facciones de su primo estuviera perdiendo firmeza por el bochorno—. El verdadero Tomás no gritó tanto. Solo le faltaba aire. Las raíces tragan despacio, Lisandro. Tardan meses en vaciarte el tuétano.

Bajo las rodillas de Lisandro, el suelo vibró. No era un temblor de tierra: eran las fibras leñosas subterráneas contrayéndose, trenzándose lentamente alrededor de sus botines, aferrándose al cuero con la paciencia mineral de un vegetal carnívoro.

V. La última hendidura

Lisandro alzó la vista por última vez. La figura ya no tenía la ropa de su primo; solo una masa fibrosa de corteza pálida y savia gris que dibujaba vagamente el perfil de un ser que jamás debió salir de la sombra primordial de la cuenca amazónica. El pie invertido se posó sobre la bota de Lisandro, helado, pesado como un lingote de plomo.

El machete cayó al fango con un rumor blando.

A lo lejos, increíblemente lejos, el viento trajo el tañido de la campana de zinc de la barraca de don Aurelio, llamando a la recogida del caucho para el pesaje de la tarde. Sonaba diminuta, como el eco de un mundo que ya no le pertenecía.

Lisandro intentó gritar, pero la humedad del aire le llenó la boca con el sabor espeso de la resina fresca. Las raíces le cubrieron los muslos, frescas, casi piadosas en su lento estrangulamiento. Miró hacia abajo, hacia el barro negro que ya devoraba sus piernas, y comprendió que nadie vendría a buscarlo jamás.

Porque si alguien encontraba su rastro al amanecer, seguiría las huellas en la dirección equivocada.

NO APAGUES LA LUZ TODAVÍA...

Si has tenido el valor de llegar hasta aquí, tenemos otros expedientes que pondrán a prueba tu cordura.

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