El Motel de Carretera con Una Sola Habitación Ocupada en la N-122

El líquido del radiador manchaba el asfalto con un rastro dulce, espeso y verde que recordaba a las bilis de un animal herido. Tomás golpeó el volante con la base de la palma hasta sentir que los nudillos se le descascaraban contra el cuero sintético. La N-122 era una cicatriz de betún y grava que atravesaba el páramo castellano como una lengua muerta, sin más compañía que la silueta de los chopos decrépitos azotados por un viento de medianoche que olía a tierra mojada y a estiércol fermentado. El faro izquierdo de su viejo utilitario titilaba, proyectando un haz famélico sobre los hitos kilométricos que anunciaban la cercanía de Aranda de Duero, aunque el pueblo parecía haberse tragado a sí mismo, disuelto en la negrura compacta que devoraba los arcenes. Cuando el motor exhaló su último suspiro metálico con un estertor de pistones gripados, Tomás ya había rebasado el desvío. A su izquierda, recortado contra el cielo encapotado como la muela careada de un gigante, apareció el letrero parpadeante de un motel de carretera. Las letras rojas de neón zumbaban con la insistencia de un insecto agonizante, cortadas a la mitad: ‘OTEL EL ASR’. Las bombillas zumbaban con un voltaje inestable que teñía el patio de grava de un rojo sanguinolento. No había más vehículos. Ni un camión de lona agrietada, ni un utilitario de extrarradio; solo el espacio vacío donde la gravilla crujía bajo sus zapatos con un sonido que perforaba los tímpanos.

I. El Recepcionista de Humo

El pestillo de la puerta de entrada cedió con un chasquido reseco, liberando una bocanada de aire viciado que apestaba a moho antiguo, a tabaco negro consumido a hurtadillas y a grasa frita adherida a las paredes desde hacía décadas. Detrás de un mostrador de formica imitación madera, el hombre parecía una prolongación del mobiliario. Llevaba una chaqueta de punto gris con los codos lustrosos por el roce y una camisa blanca cuyo cuello abotonado hasta la nuez estrangulaba un pellejo amarillento y flácido. No levantó la vista de un crucigrama incompleto hasta que Tomás arrastró los talones sobre la alfombrilla deshilachada. Sus ojos acuosos flotaban en unas cuencas amoratadas, hundidas bajo unas cejas pobladas que parecían alambre de espino. —El motor me ha dejado tirado a quinientos metros —dijo Tomás, pasando la lengua por unos labios resecos que le sabían a sal y a fatiga acumulada tras catorce horas al volante.—Necesito una cama. Una habitación, la que sea. El hombre examinó a Tomás con una lentitud exasperante, midiendo cada uno de sus movimientos, desde el temblor casi imperceptible en la comisura de sus labios hasta el modo en que apretaba la correa de su maletín de cuero como si temiera que se lo arrancaran de las manos. Señaló con la uña negruzca y quebrada hacia un casillero de llaves donde solo una pieza de latón pendía de un llavero de plástico descolorido con el número siete grabado. —Es la única que nos queda disponible —murmuró el recepcionista. Su voz sonaba como si raspase piedras en el fondo de un pozo seco—. Las demás están en reparación. O ocupadas. No especificó quiénes las ocupaban, ni Tomás tuvo el valor cívico de preguntar. Firmó en un registro con hojas amarillentas donde la tinta azul de la pluma se corría debido a la humedad ambiente. Las páginas anteriores estaban en blanco desde hacía un tiempo que el papel ya no se atrevía a confesar. El hombre deslizó la llave por encima de la formica. Al tocar el metal, Tomás sintió un frío punzante, una heladez metálica que le atravesó la yema de los dedos y le obligó a contraer los músculos del antebrazo con un espasmo involuntario. —Al fondo del pasillo —añadió el anciano, sin volver a levantar los ojos del papel pautado—. La última puerta a la izquierda. No haga caso de las corrientes de aire. El edificio tiene muchos años y los cimientos crujen cuando sopla el cierzo por los respiraderos.

II. La Habitación Siete

El pasillo carecía de alfombras; el cemento pintado de verde carcomido devolvía el eco hueco de cada pisada de Tomás, multiplicándola en una cadencia fantasmal que parecía seguirle los talones a medio paso de distancia. El olor a humedad se volvía más denso a cada metro, mezclándose con un tufo dulzón, nauseabundo, que recordaba a la fruta podrida olvidada en el fondo de un cajón durante un verano entero. Abrió la puerta de la habitación número siete con un empujón seco. El pestillo interior estaba roto, colgando de un solo tornillo oxidado que vibraba con el zumbido lejano del letrero exterior. Encendió la luz de la mesilla: una bombilla desnuda de cuarenta vatios que proyectaba sombras alargadas y deformes sobre un papel pintado de flores marchitas que se despegaba de las esquinas en jirones secos. La cama de matrimonio ocupaba el centro de la estancia, cubierta por una colcha de chenilla marrón que acumulaba décadas de polvo invisible. Tomás dejó caer el maletín sobre el suelo de baldosas ajedrezadas. El ruido sordo retumbó en las paredes. Se quitó la chaqueta y se sentó en el borde del colchón; las muelles protestaron con un quejido metálico y prolongado, como si el mueble entero estuviera exhalando un suspiro de hartazgo. Se frotó la cara con ambas manos, intentando borrar la gravilla que creía sentir incrustada en las cuencas de los ojos. Afuera, el viento golpeaba los cristales con ráfagas rítmicas, un repiqueteo seco de ramas secas o de uñas largas que arañaban el vidrio. Y entonces, cuando el silencio del páramo pareció tragarse incluso el zumbido del neón, el sonido atravesó el tabique de yeso. Era un roce sordo. Arrastrado. Como el de una lona gruesa o un costal de patillas mojadas siendo desplazado sobre el cemento pulido del suelo contiguo. Tomás se inmovilizó. Contuvo la respiración hasta que los pulmones le suplicaron oxígeno, sintiendo cómo los latidos de su corazón golpeaban contra sus costillas con la fuerza de un martillo hidráulico. El sonido se detuvo durante unos segundos infinitos. Después, un sollozo. Un gemido bajo, ahogado por capas de tela o por una garganta destrozada por el llanto continuo, vibró a través de la pared justo detrás del cabecero de su cama. No era un lamento claro; era una modulación gutural, un hilillo de desesperación que subía y bajaba en una letanía sin palabras. Tomás se levantó de un salto, con las rodillas temblando de tal modo que apenas podía sostener su propio peso. Apoyó la palma de la mano contra el revoque frío del tabique. El muro estaba húmedo. La pintura se desmoronaba bajo sus dedos, manchándole la piel con un polvillo gris y áspero. —Hola? —susurró, con la voz rota, incapaz de proyectar un volumen mayor que el de un murmullo infantil. Del otro lado llegó un golpe seco. Un impacto sordo contra la mampostería, seguido de un sonido líquido, como si algo espeso goteara sobre el suelo de baldosas de la habitación vecina. Algo pesado dio un tumbos contra el zócalo. Un peso muerto, inerte, que volvió a ser arrastrado hacia el rincón más oscuro, alejándose de la pared compartida en una marcha lenta y agónica que duró largos minutos. Tomás dio tres pasos hacia atrás troppezando con la pata de la silla, incapaz de apartar los ojos del lugar donde el papel pintado mostraba una mancha oscura, una mancha de humedad con forma de silueta humana que parecía ensancharse milímetro a milímetro bajo la luz cenicienta de la bombilla.

👁️ EXPEDIENTE INTERCEPTADOTerror en la Carretera y Rutas MalditasAutopistas desoladas, testimonios de camioneros y presencias que acechan en las curvas de la noche.Explorar Colección →

El edificio no tiene habitaciones contiguas, señor. La siete es la única ala que se mantiene en pie desde el incendio del ochenta y dos. Lo demás son escombros y vigas caídas sobre la maleza.

La frase del recepcionista le zumbaba en el interior del cráneo como un enjambre de avispas enfurecidas. Tomás no pegó los ojos en toda la noche. Se quedó sentado en el suelo, arrinconado contra la puerta de entrada, con la espalda pegada a la madera y los dedos clavados en las rodillas hasta perder el color de las uñas. Cada vez que el sonido del arrastre recomenzaba al otro lado del tabique, sentía que una fría lámina de plomo le recorría el esófago, congelándole las palabras antes de que pudieran escapar de su boca. Escuchó cómo los nudillos de alguien rascaban el revoque desde la otra habitación, un rasguño rítmico, desesperado, como si intentaran abrir una brecha en la piedra para alcanzar el espacio donde él respiraba. Olía a hierro oxidado, a sangre coagulada y a ropa sucia dejada en remojo durante semanas. El aire de la estancia se había vuelto tan denso que cada bocanada rasgaba la garganta como si inhalara esquirlas de vidrio. Intentó convencerse de que era el cansancio, de que la fatiga extrema jugaba con su mente de conductor nocturno, proyectando en las paredes los fantasmas del asfalto y las horas perdidas frente al volante. Pero el sonido tenía peso. Tenía dirección. Y sobre todo, tenía una intención deliberada, fría y paciente, que aguardaba a que él bajara la guardia para exigirle algo que no figuraba en ninguna tarifa de motel.

III. El Espejo Roto del Amanecer

La luz grisácea y sucia del alba se filtró a través de las contraventanas de aluminio oxidado, dibujando franjas paralelas sobre las baldosas. El silencio que se había instalado en el motel no era un alivio, sino una tregua tensa, cargada de una electricidad estática que erizaba el vello de los brazos. Tomás se puso en pie con las articulaciones agarrotadas, sintiendo un dolor punzante en la base de la nuca. Abrió la puerta de la habitación de golpe, sin importarle el chirrido de los goznes. El pasillo estaba bañado por una claridad polvorienta que entraba por una ventana tragaluz al fondo. No había alfombras. No había puertas a la izquierda. Apenas dar tres pasos, la sangre se le heló en las sienes al comprobar la topografía del edificio: la habitación número siete era la última, sí, pero al otro lado del tabique de yeso donde había escuchado los sollozos y el arrastre durante toda la noche, no existía pasillo ni habitáculo alguno. Solo había un muro medianero de mampostería derruida, expuesto a la intemperie del descampado, cubierto de zarzas secas, cascotes calcinados y vigas de hierro retorcidas por el fuego. No había suelo. No había techo. Solo el vacío de un ala destruida por un incendio de hacía lustros, donde la maleza crecía entre los cimientos como una colonia de serpientes negras. Con el estómago revuelto y una náusea agria quemándole la base de la lengua, Tomás caminó de regreso hacia la recepción. El suelo de grava crujía bajo sus botas con un sonido ensordecedor en medio de la llanura desierta. El mostrador de formica estaba vacío. El crucigrama seguía allí, junto a un cenicero lleno de colillas aplastadas con saña. Pero la llave de la habitación siete no pendía del casillero; estaba tirada sobre la madera, con el llavero de plástico fundido por un calor intenso, deformado en una masa informe que parecía un dedo reseco. En la pared de la oficina, colgado de un clavo torcido, había un recorte de periódico amarillento bajo un cristal cuarteado. La fecha correspondía a noviembre de 1989. El titular, impreso con tipografía de plomo, anunciaba el hallazgo de tres cadáveres en avanzado estado de descomposición en el interior de un motel clausurado en la N-122 tras un incendio intencionado; los cuerpos habían sido arrastrados desde las habitaciones traseras hacia el pasillo central por un único superviviente que nunca llegó a ser identificado por la Guardia Civil. Tomás salió al exterior tropezando con el marco de la puerta. El utilitario seguía allí, aparcado sobre el asfalto manchado de líquido verde. Abrió la portezuela con manos torpes y se metió dentro, cerrando de un golpe seco que hizo tintinear el retrovisor. Giró la llave en el contacto. El motor tosió, escupió una bocanada de humo negro por el tubo de escape y, milagrosamente, arrancó con un ronroneo desigual y metálico. No miró hacia atrás por el espejo retrovisor mientras enfilaba de nuevo la N-122. No quería ver el letrero de neón apagándose bajo el sol de la mañana, ni al recepcionista de chaqueta gris despidiéndole desde el umbral con el brazo inmóvil. Pero mientras conducía con la vista fija en la línea blanca de la carretera, notó que el asiento trasero olía intensamente a humedad, a tierra mojada y a ropa sucia. Y cuando ajustó el retrovisor central para comprobar el espacio que quedaba a sus espaldas, descubrió con horror que el asiento posterior estaba completamente vacío, aunque el respaldo de cuero sintético presentaba una profunda hendidura, como si alguien acabara de desplomarse sobre él, con el peso muerto de un cuerpo que no estaba dispuesto a bajarse en la próxima curva.

NO APAGUES LA LUZ TODAVÍA...

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